Misericordia

De dire que ses yeux étaient comme un estomac gonflé de pitance, un globe éteint purulent de sang jaune charrié par les vaisseaux des viscères,

 de dire, au souvenir d’autrefois, quand je croisais ce regard d’enfant pétillant de vie qu’une source de bonheur venait arroser semblait-il pour l'éternité,

 de dire, à l'ombre du temps passé et de quelques froncements de sourcils, la clarté de ce regard qui visitait l'avenir d’une si grande confiance et qui en ramenait d’utopiques présents,

 de dire, mais d’avouer en fait, que mes victoires furent minces, quelquefois honteuses où mes yeux armés d'une simple épée devaient combattre ceux-là enragés munis d'un sabre laser,

 de dire, que ce regard mis en scène par la colère ou l’incompréhension chargeait la pièce tantôt de rance, tantôt de déférence, d’où sortait des armoires d'innombrables cocus,



 

 de dire que la blancheur est bien le mélange de toutes les couleurs et partit pour un voyage coloré, ses yeux allumés de substance ne voyait que ce blanc,

 de dire que la noirceur est bien l'absence de couleur et, jeté par ses yeux devenait l'absence de coeur soutenable que par la seule compassion,

de dire que j'ai douté, à cet instant, en face d'une vitrine d'opticien quand j'ai vu en reflet son regard me reconnaître, se baisser et s'enfuir,

 de dire que ses yeux étaient gonflés d’avoir été trop regardant, de tout ce qu'il avait regardé et qu'il n'avait jamais pu voir hormis une légion de chimères sans queue et sans plus de tête,

 de dire qu'à force d'avoir usé tous ces regards, il n’en resterait bientôt qu'un seul. Qu'on ne peut plus offrir, qu"on ne peut pas échanger, il n'en resterait qu'un seul bientôt; celui de la pitié.

Point-virgule

 Fait pas chaud et, en plus je suis toujours tracassé par ce livre. La roue arrière de mon VTT frotte quelque part ; ce doit être le frein.
Et là… mon premier point-virgule, on voit bien qu'il est indispensable, déjà, après deux lignes seulement.

Le ciel est gris et la forêt trépigne, attend ses feuilles tendres de mai. Ça sent l'humide plutôt que le champignon, ça sent la tome plutôt que le printemps. J'ai froid aux mains, je rentre. De toute façon je dois amener Olivia à la gare, qui part quelques jours en vacances.

Le sentier qui descend à la source est couvert de cailloux mouillés, il est glissant, je ne parviens pas à me concentrer, je dérape, je freine à tout-va; ce livre.

Je trébuche sur une épine noire, l'arbuste se secoue comme un chien mouillé, me trempe. Je descends du vélo, je continue en poussant, je continue en pensant; qui a bien pu écrire ce livre, et son titre c'est quoi déjà ?

Près de la source, assis dans une enfonçure, abrité, croit-il, par une barrière de fougères un gros renard se baigne dans la brume naissante. Quelle belle image, enfin je ne pense plus, je m'émerveille. Assoiffé de répit, je lappe ce laps de temps fort d'apaisement . Point.
Virgule, et s'il avait la rage ? !

Vaut mieux déguerpir en douce. Tout compte fait, je préfère les écureuils.
Au pied d'un frêne, je remonte sur la selle, mais quelque chose freine. Un pneu est plat et rien pour le regonfler ; ça me pompe, ça me pompe.
Je continue à pied. Jamais, je n'arriverai à l'heure pour le train d'Olivia.

J'en étais à la page 27, je crois. C'est quand on s'égare dans ce genre de bouquin qu'on se dit : "Tiens, je devrais écrire un livre, moi aussi " et de rajouter, narquois : "Comment a-t-il pu trouver un éditeur celui-là ? " et de plus belle, pantois : " Quoi, il ose postuler que les points-virgules n'auraient plus d'intérêt en littérature, qu'ils y seraient devenus inadaptés, démodés " et encore, fâché: " Il se permet de songer à les éradiquer, ce Monsieur ".

Me souviens lorsqu' enfant, baillant aux corneilles au banc de l'église, du curé en chaire, de corbeau vêtu n'en finissant pas de côacôa, POINT VIRGULE qui a parlé par les prophètes. La magie du point-virgule; tout ce qui se dit avant, contenu par trois mots dits après.

La vie est faite de fracas, de bruits ; on laisse passer la rumeur, on attend simplement le point-virgule et là, on tend bien l'oreille, juste quelques secondes, on écoute s'écouler et on boit ces deux trois mots, cette parole qui dit tout.

J'en ai fait un art de vivre et quand Olivia m'appelle pour le souper et que je lui répond : " J'arrive tout de suite; si l'ordi. ne plante pas ", elle peut en attester.

Et, même ce renard vu près de la source dans son lit de fougères, quand on y songe, c'est bien un point virgule qui l'a rendu magnifique ; puis brusquement dangereux.

Holà, je presse le pas. Sitôt rentré je vais écrire une lettre, faire le point avec cette virgule d'écrivain. En attendant je fais le poing dans la poche de mon froc où, avec le froid se dissimule une virgule.

Je cherche le livre partout, frénétiquement.

Sur la table, un petit mot : Comme tu n'arrivais pas, je me suis débrouillée avec la voisine pour qu'elle m'amène à la gare. N'oublie pas de ranger les commis et vider le lave-vaisselle. A dans trois jours. Bisous.
 PS: J'ai pris un livre qui traînait au salon.

La Cloison

 Voici ce qui s'est passé dans l'après-midi du jeudi avant Pâques à six heures et quelques minutes.
Maria sort par la petite porte du cagibi à l'ouest dans l'appartement du premier étage. Elle n'a rien trouvé, elle a fouillé partout. Elle veut sortir mais la porte qui sépare l'appartement du hall d'entrée semble avoir disparu. Elle pense que ce n'est pas vrai, que ce n'est pas possible. De ses poings, elle frappe le mur, mais personne ne répond, elle court à la fenêtre, il n'y a personne dans les alentours, la maison la plus proche se trouve à 200 mètres. Elle prend son téléphone, il n'y a pas de réseau, griffe quand même nerveusement son écran d'un hypothétique appel. Elle panique, ne se souvient plus de ce qu'elle était venue chercher.
Elle retourne à la fenêtre et crie, encore ; et encore elle crie.

Face à l'écho du néant, elle prend peur et cette peur lui en rappelle d'autres qui remontent du passé. Elle se laisse glisser le long du mur et se retrouve par terre les jambes écartées. Elle tente de faire le point, régénère sa poitrine à grosses bouffées d'air, cherche le calme, mais ses idées ne sont plus si claires. Rudoyés par le stress, ses cheveux deviennent gras et s'enroulent en arabesque sur le front et lui bouchent la vue ; elle ne tente aucune esquive.
La nuit tombe.

Voici ce qui s'est passé dans la journée du vendredi saint.
Maria vit un calvaire, elle a perdu tous ses repères. Tantôt lucide, spectatrice de ses égarements, tantôt croyant trouver une porte de sortie, mais elle se retrouve trahie par le juda; quand elle y pose un oeil elle y voit une âme couronnée d'épines puis l'obscur.
Machinalement, traînant les pieds, elle s'engage dans une sorte de procession faisant le tour des bibelots accumulés sur les étagères. Devant chacun d'eux, elle est traversée d'une émotion plus ou moins vive mais ne peut en situer l'origine d'aucun. Dans un pot en terre, elle découvre un trousseau de clés - ce qu'elle avait pu le chercher celui-là- mais n'y prête guère plus d'attention, derrière un livre elle déniche des billets de banque qu'elle met dans un vase en se disant qu'il faudra mettre de l'eau pour que ça pousse.
Elle termine son cortège devant le portrait de feu son mari. Elle murmure, en caressant la joue du cadre :
" Ô mon fils chéri, comme tu es beau ".
Toute la nuit elle entend marcher des araignées au plafond et le coq chanter par trois fois.

Voici ce qui s'est passé dans la journée du samedi, veille de Pâques. Maria se réveille assez en forme, mais elle se brûle sur une plaque électrique; la veille voulant se faire un café, elle l'avait enclenchée. Elle n'avait pas mis d'eau dans la casserole. Peut-être, est-ce cette brûlure qui rallume ses souvenirs; ils sont si nets.
Quand elle avait onze ans, qu'elle accompagnait sa mère à la rivière pour faire la lessive avec les autres femmes du village. Il y avait Adélaïde qui faisait rire tout le monde avec ses ragots d'entrejambes, dénués d'enjambement, sans enrobage.
Et, Horacio qui venait, comme par hasard faire abreuver ses huit chèvres. Il avait 12 ans. Elle voyait dépasser des genêts son visage coiffé d'un galurin noir qui rougissait au moindre de ses sourires.

A cet instant, l'image de ce visage est tellement précis que Maria peut en compter les taches de rousseur.
Elle se remémore toute cette époque avec tant de clarté qu'elle ne voit pas venir le crépuscule; puis là, elle recommence à voir les choses en noir.

Voici ce qui s'est passé ce triste dimanche, jour de Pâques.
Maria a faim, ouvre le frigo, il y a des oeufs durs, mais elle prend le pain sans levain posé sur le crucifix hier encore pendu à son clou, le rompt avec une fourchette et l'avale en communion avec toute sa déchéance.

 Elle reste plusieurs heures immobile devant la photo d'une rose. Au dos de la photo émane depuis des lustres, comme un baume, le seul mot d'amour que son mari ne lui ait jamais dédié. Ni maintenant, ni plus jamais elle pourra s'en parfumer.
Tout est silencieux, on entend plus rien d'autre que le chuintement d'une larme qui s'écoule sous sa paupière.

 Voici, ce qui s'est passé le lundi de Pâques au matin.
Alors qu'elle mange, triste devant son assiette - que d'ailleurs elle n'utilise pas -, les enfants des voisins viennent jouer au foot sur la place devant la maison. Ils profitent de l'absence de la proprio. qu'ils croient en vacances. Maria s'empresse vers la fenêtre pour appeler au secours. Ses lèvres semblent cousues. Elle veut lancer quelques chose pour attirer l'attention, mais tout à coup résonne un bruit de verre cassé; un des gamins a shooté le ballon dans le carreau du garage. Après un silence, il avise :
"L'premier qui poucave, j'le nique, de toute façon, va rien voir la vioque, elle est timbrée grave".
Maria ne comprend qu'un mot, mais celui-là, si lucidement que son corps entier se convulse, se bloque, se tait et s'effondre. Timbrée, c'est bien cela. Je ne suis plus qu'une enveloppe de chair timbrée au sceau de la démence où l'adresse renseigne d'un asile à deux ou à trépas.

 Voici ce qui s'est passé le mardi après Pâques peu après huit heures du matin.
Maria reste allongée dans son lit les yeux ouverts fixant le ciel. Elle n'a ni froid ni chaud pourtant ses sensations sont bien présentes. Elle entend bien les rumeurs, ce vacarme, comme si tout s'écroulait, des voix d'hommes qui braillent, des engueulades en langage de chantier.

 Peut-être que Maria rêve, elle essaye de se retourner mais son corps se crispe plutôt qu'il ne bouge. Elle peut juste allonger le bras qui retombe aussitôt. Dans sa main, elle tient agrippé un papier, celui-là même qu'elle était venue chercher le jeudi soir.
Une lettre en fait, qui commence par :
Mes chers enfants, mes amours, je sens les premiers signes, jurez-moi quand il sera temps de ne pas me laisser m'enfoncer…

Un brusque jet de lumière envahit la pièce.

 Voilà ce qui s'est passé le jeudi avant Pâques vers 17h30 de l'après-midi.
Comme l'architecte l'avait averti, le premier maçon commence à ériger la cloison entre le hall d'entrée qui doit complètement être rénové et l'appartement. Ceci devant permettre les travaux sans que la poussière ne pénètre dans le dit appartement. Le maçon en perçant le mur touche, sans s'en rendre compte, la ligne téléphonique et la rompt.
Maria arrive alors, essoufflée d'avoir monté l'escalier :
"Excusez, j'ai oublié quelque chose".
Le maçon lui recommande de se dépêcher car il a un rendez-vous important - l'apéro avec ses copains, à vrai dire - et sort fumer une clope.
Dehors, le contremaître demande au maçon numéro 1 de ranger les outils et de charger la camionnette. Il faut que tout soit en ordre pour ce long weekend de Pâques qui va durer quatre jours. Il ordonne, alors au maçon numéro 2 d'aller finir de monter la cloison.
Le maçon numéro 2 ne sait pas que Maria est en train de se perdre dans son intérieur à chercher quelque chose ; il l'oublie.

Gazon maudit

 On ne peut pas les recevoir comme ça, t'as même pas tondu le gazon ! Olivia est toute énervée; elle se réjouit, elle veut que  tout soit joli quand ils arriveront. Elle a arrangé  deux  pots de lauriers sauvages à l'entrée de la maison et débarrassé de leurs  feuilles mortes les géraniums. Impatients dans leurs bacs, comme à un balcon, ils sont prêts à lancer des confettis de pétales sur les invités quand ils arriveront.

 En matière de tonte de gazon,  je dois confesser de grosses lacunes. En réalité, ma fibre écolo est comme un poil dans la main, qui se redresse au bruit du moteur de la tondeuse. Puis ça pue, ça pollue. Et, ça massacre l'herbe au point d'en faire une bouillie, une choucroute dont je n'aime ni le goût ni l'odeur. Pfff, il faut aussi vider le réservoir et l'amener au compost; c'est d'un astreignant.

 Olivia est en train de préparer le repas. Avec goût, elle a déjà dressé la table qu'elle a couverte des couverts reçus à notre mariage - c’est-à-dire un vénérable assortiment - et de pétales de fleurs.

 Oui, mais si on fait les comptes, moi j'ai panossé l'escalier, récuré la cuisine, préparé le barbecue et sorti le vin. J’ai fait ma part, alors ce gazon..

 Olivia est affairée à son robot ménager. Je tente quelques stratagèmes. Le temps va se gâter, je crois ! Faut-il vraiment qu'on prenne l'apéro au jardin ?  Elle dit : "Va chercher le coupe fil chez le voisin, il est électrique en plus".

 Je jette un coup d'oeil par dessus son épaule, elle est en train de préparer le dessert. Euh, mais c'est mon dessert préféré. Aux fruits de la passion. Elle me lance son sourire, celui qui a fait qu'au lieu d'être deux nous sommes devenus un et ainsi unis pour le meilleur et le pire, comprendre qu’en réalité, cela voulait signifier pour le dessert et pour la tonte. Puis si l'engin est électrique…

 Je commence par le bord du muret recouvert de mousse où je découvre quelques fraises des bois que j'espère à l'abri de l'echinococcose, cette arme à retardement amorcée par goupil, ce rusé dont l'urine vous  bousille les reins. Et ça me pète à la gueule. Ce parfum puissant, fruité, unique. Ah, cet arôme délicat offert par cette petite fraise roturière qui, jadis a failli perdre sa naïve fraîcheur en voulant s'afficher au cou de quelques nobles.

Après plusieurs passes de coupe fil où trépasse l'herbette, je suis stoppé net par le tronc du pommier. L’air bête un peu, mais je ne me prive pas d’une pause, compte les bourgeons en pose dans leur branchage. Génial, je pourrai cet automne préparer une tarte à quatre pommes.

 Effectivement, l’engin est assez silencieux, rien à voir avec  l’infernal réveil-dimanche à moteur deux temps. Au plus, un bruit de hachoir à saucisse qui rappelle les bouchoyades à la ferme de mon enfance.

 Progressivement, je saucissonne les ares, je charcute le végétal. Le green parfait. Je boudine encore la flore quand, cette fois, c’est le prunier qui s’interpose. Quelques sauterelles se moquent, aussitôt une libellule rapplique car une mouche à merde avait tout cafardé. Stoïque, je ne pique pas la mouche, je rêve d’octobre, quand il fera tourner sa boule à miroir dans ses feuillages gavés de fruits, qu'il fera virevolter ombres et reflets,  rose et mauve ou vert d'ocre-tobre à en attraper le tournis.

 Allez au Travail ! Devenu RazL'herbette, le robot raseur, je commence à trouver un certain plaisir. Dans les zones franches d'obstacles, je peux balancer la machine à larges volées de gauche à droite et réciproquement. Je m'enivre à tailler l'ivraie, glissant sur les ray-grass, laissant derrière moi une pelouse de golfeur… avec bien plus que 18 trous.

 Maintenant, j'entends plus nettement le bruit de l'herbe qui plie sous l'élan du fil en plastique de la machine. Ça fait  mwâmm-mwâmm à droite et ça balance à grands coups, mwâmm- mwâmm à gauche. J'avance bien, il reste deux  passages peut-être. Mais, et de plus en plus fort, résonne comme un pleur. Je coupe  la machine, il n'y a plus rien d'autre que le silence.  Je réenclenche, le gémissement est bien net cette fois, il remonte en frémissement le manche du coupe fil.

 J'ai presque fini encore quelques bons coups  à droite mwânn-mwânn, à gauche,  mânn-mânn. C'est intenable ce pleur, il se cache sous la coupole du coupe-fil, c'est le gazon qui crie Maman-Maman.

 Je pose définitivement cette saloperie de machine.

 La soirée s'est bien déroulée, les invités ont trouvé original ces îlots d'herbes hautes au milieu de la pelouse.

 Plus tard, à l'heure des rangements, Olivia, tout à coup, me regarde fixement, elle pointe  son bras dans ma direction armée d'un couteau de l'assortiment de notre mariage et décrit sèchement un zig-zag. Maman, Maman !

A tire-d'Aigle

J'ai fait quoi ? Disons, un pas à droite et j'ai remarqué au-loin dans la forêt une cabane en bois que je n'avais encore jamais vue. 

J'ai pris la voiture en direction de l'est. J'ai dú m'arrêter à un passage clouté, l'enfant qui traverssait m'a fait un sourire fier et un grand signe de la main. Cela m'a mis de bonne humeur.

Sur le trottoir de la pizzeria, deux ados marqués d'un tatoo - une calligraphie chinoise - se tenaient l'un face à l'autre, les mains plates, hardis de papouilles jouant de fausses esquives à qui rougira le dernier. Puis l'orage. La foudre s'est abattue sur un vieil hêtre.

J'ai enclenché les essuies-glaces et le clignotant à droite. J'ai roulé longtemps. Dans le rétro, je ne voyais déja plus l'antenne du Chasseral. Je suis arrivé sur une plage qui semblait être paradisiaque. De sable blanc. De sable rouge, car un enfant de trois ans rejeté par la méditerranée gisait abandonné; il portait une gourmette avec son prénom : "Aîssam". Impuissant, au lieu d'un moindre service, je n'ai pu rendre que tripes et boyaux. J'ai fermé les yeux. J'ai couru le long de la plage puis, me suis effondré. Alors le vide. Plus exactement l'envie de vide.

Sauvé par des plaisanciers bobos et tout nus, je me suis retrouvé sur le pont d'un voilier. Les femmes avaient des poils sous les bras. On a chanté, on a chaloupé toute la nuit une bouteille à la main. A la dérive, l'esquif sans ancre, semblait pourtant vouloir écrire un mot bateau, peut-être "liberté" sur cette page d'océan. Cette page aussitôt spoliée par un pétrolier géant en train de sombrer qui l'a recouverte de son oeuvre ; une huile, lugubre, figurant des oiseaux mazoutés. 
Le voilier s'est échoué sur un estran. J'ai continué en auto-stop. C'est une charrette tirée par un cheval qui s'est arrêtée. La charrette était de fortune et le cheval de misère. Le marchand de fruits,bulgare. Il tenait les rênes, raide et nonchalant. Il allait par la droite, m'a fait grimper sur le pont.
J'ai goûté aux pêches jaunes et embaumantes montées en pyramide dans leur panier. Pour mon plus grand malheur, car de ma vie, je n'en ai plus jamais retrouvé le goût.

Puis j'ai marché de jour, stupéfait par les trésors de la nature. Dans un village en pleine steppe, une petite fille burkinabé faisait  la manche, je ne lui ai rien proposé d'autre qu'un haussement d'épaule.

Plus loin, incrédule, j'ai croisé un rhinocéros unicorne, un calao bicorne et des aras heureux.

Marchant de nuit avec l'impression que de la glace fondait sous mes pas, marchant de jour avec la sensation que l'air qui me chauffait la veille me brûlait le lendemain. J'ai dormi debout au point qu'au réveil, ce fut déjà le crépuscule. Un gros rond orange nageait sur l'horizon.

Il y avait un bar, la foule et de la musique brésilienne. Entre samba et danse de camping -  j'ai contribué à la caricature - les dandinements allaient bon train.

J'ai commandé une caïpirinha. La serveuse a fait un joli sourire ; en se baissant vers le frigo, sous sa jupe qui se relevait, un petit pli blanc a enflammé mon corps, les bras, le ventre, les jambes et ce qu'il y avait entre. J'ai tenu raide ma nuque et bombé le torse. Mais surgit de l'armoire frigorifique une armoire à glace, le boy de la serveuse ; je n'ai eu d'autre choix que la débandade.

Un rasta en vélo, coiffé d'un casque de dreads m'a proposé son porte-bagage. A un certain moment,  il fut affriandé par un champ de came à gauche. J'ai sauté du vélo. Adieu brother.
J'ai fait pipi dans le bocage en chantant. J'ai dormi à la belle étoile. La lune était grosse et superbe. J'y ai vu nettement des traces de pas et un drapeau américain. 

Le lendemain matin, le rasta est revenu en marchant - mais dans sa tête il devait voler - à côté de son  cycle. Take-it man ! Il m'a donné son vélo.

Mais plus loin, au milieu des cactus, un mur, fraîchement érigé entre mayas et maillés m'a obligé à rebrousser chemin.

C'était comme si j'étais parti pas loin, comme un oiseaux qui prend son premier envol et qui tombe tout près du nid. Aussi, un un froid vif se faufila sous mon short de cycliste. Le paysage était  grandiose, là au pied des Alpes.

J'ai commencé à gravir les routes sinueuses en vélo, soudain un aigle royal est apparu. Il longeait les falaises en lançant des glapissements rauques et stridents. Il semblait montrer la route, j'ai même cru à une sorte de réincarnation, qu'il pouvait être mon père.

Au Col du Galibier un type en jaune a surgi et a levé les bras au ciel. L'aigle s'est abattu sur moi, je n'ai eu d'autre choix que de m'accrocher à ses serres et ainsi pendu à ses pattes, revenir en planant sur la  terre basse.

A tire-d'aigle, j'ai survolé des villes, de l'eau et des déserts et des champs, la steppe où la petite burkinabé m'a reconnu et  m'a lancé une poupée africaine "Tiens, c'est pour toi". Dissimulé sous mon aile, elle n'aura vu pas ma honte je l'espère, moi qui ne lui avait rien donné.

De là-haut, depuis mon aire volante, j'ai aperçu de la fumée dans les décombres d'une cathédrale en flammes et Quasimodo en train de jouer avec le feu.

Enfin, l'antenne du Chasseral avec en arrière plan la région des Trois-Lacs. Sur la route une file de voitures à la queuleuleu; des Peugeot, une 301, 302, 303, 304, 305, 306, 307, 308, 309. Pas de doute je rentrais bien chez moi, dans cette ville à 1000 mètres d'altitude.

L'aigle a fait mine d'atterrir et j'ai pu me dégager de mon deltaplane à plumes. Je fus abasourdi par le stress des gens et les bruits de la ville.
L'aigle après une dernière virevolte est allé se figer sur le dôme d'une maison de maître; définitivement.

J'avais trop de choses dans la tête, il a fallu du temps pour décompresser, trouver un sens à tout ça. J'ai bougé un pied,  oh quoi ? de quelques centimètres vers la droite.  J'ai reconnu la cabane en bois dans la forêt.

En réalité, j'avais pivoté sur moi-même. J'avais fait le tour du monde, ce voyage dont je rêvais depuis si longtemps.

 Il y a de la lumière dans la cabane, deux amoureux avec des tatoo chinois s'enlacent.

Romand noir

Point final !

Voilà mon premier polar fagoté, terminé.

L'histoire se passe dans un bled sur une presqu'île ancrée dans un estuaire recouvert de glace la plupart de l'année. Elle est séparée de la terre par un unique pont mal entretenu et propice aux accidents routiers. Le nom du bled est lui-même glacial, de longueur infinie et ne comporte aucune voyelle.

Le drame trouve son issue dans le sous-sol d'une maison de maître. La cave est sombre, tapissée de chaînes, de menottes et équipée de toutes sortes d'accessoires sado-maso.

Mais je n'en dis pas plus.

L'intrigue s'articule autour d'un respectable quinquagénaire ayant pignon sur rue, seul, veuf, encore plein de libido et d'alibi. Son nom sonne en -ssonne.

Mais je ne vais quand même pas tout raconter.

D'entrée, les soupçons accablent un homme mal rasé, légèrement bossu, sombre, étrange, le front éperonné d'un gros kyste et un nom en -quist.

J'en reste là.

La police, équipée de lampe-torche, finit par retrouver dans la cave éclairée à la lampe à l'huile, la fille à poil dans sa cage. A côté du congélateur, un martinet encore fumant serpente sur la terre battue.

Mais j'en dis trop, surtout ne rien dévoiler.

Faut dire que la jeune fille au pair, née sans père en possède une belle paire. Sous ses airs de sainte-nitouche, on lui découvre un passé de prostituée de luxe - donc avec du cachet - évoluant alors dans un univers de cuir, de vaseline et de godemichet.

Voilà.

Il s'avère que le bossu, malgré son par-dessus est aperçu bossant pour son chameau de boss, celui qui a pignon sur rue et lui a filé du pognon pour qu'il lui lèche le fion. Malgré les soupçons, il est donc innocent.

Mais chut !

Encore ce dernier détail. Le principal rebondissement intervient avec la visite d'un écrivain has been et vergogneux. C'est quand il monte au phare - il y a un phare, vous en doutiez ? - que ce dernier détail s'impose à lui comme une évidence quant à la résolution de l'énigme.

Un autre personnage a été vu au café qui buvait du whisky. Il pose des questions, il réserve pour quelques jours la seule chambre de l'unique hôtel du bled. Il a un étrange accent. Il pourrait bien être le serial killer tout designé, mais je vous rassure tout de suite, il n'est guère que le frère de la fille en cage.

A partir de là, dans la fiction, il pleut tous les jours. Attention, le pont devient dangereux, il faudra, à coup sûr le fermer à la circulation d'ici quelques pages.

Jusque-là, j'ai bien réussi à maintenir le suspens, je ne vais pas tout briser maintenant.

Le pire dans l'histoire est que les habitants du bled se doutent de quelque chose, il savent bien que c'est le soit-disant respectable assurément quinquagénaire, ce salonnard qui est le coupable et le bourreau. Cela est d'ailleurs confirmé dans les dernières lignes du roman.

Mais ici, les gens sont des taiseux. Ils vous regardent avec leurs yeux creux et passent leur chemin où alors, ils crachent par terre. La presqu'île semble être tenue sous une chape de plomb par des non-dits, des secrets de famille, des réminiscences.

Ici, des hommes sont tous veufs, les femmes toutes veuves.

Je ne peux pas en dire plus.

Et puis, je vous passe le nombre d'assassinats - en tout, quatre - et le prénom de la jolie autochtone, seule, veuve, avec un chien jaune et qui sous prétexte d'alibi à sa libido ne se livre à lui que dans la dernière cage...non, page.

A ce stade, comme vous, je me pose des questions. Qu'est ce qui a amené l'écrivain dans ce coin perdu ? Comment et pourquoi est-il monté au phare alors que celui-ci est habituellement cadenassé ? Comment se retrouve-t-il mêlé à l'affaire ?

Et le cantonnier, si discret, qui de par sa fonction détient la clé n'a-t-il pas les manières et les manies d'un pervers ou d'un potentiel assassin ?

Quel est le détail, la piece manquante du puzzle qui a fait se résoudre l'affaire alors que tout les habitants en connaissent de tout temps tenants et aboutissants ? Pourquoi ne ma-t-il fallu que 10 pages pour en arriver là, alors que 574 ont juste suffit à un collègue romancier pour pratiquement la même histoire ?

J'ai pourtant énormément travaillé et insisté en l'approche psychologique de mes personnages. Il m'a fallu beaucoup de temps pour dessiner leurs contours : "mous", mettre en évidence leur relief : "plat".

Quant au mobile du crime, pas un mot car si vend la mèche plus personne ne voudra acheter mon polar.

Le mobile est en fait immobile, car le crime est romand. Suisse romand.

 

Le somnoleur

Le public debout, en standing ovation laisse éclater sa joie. Les applaudissements en temps et en contretemps font trembler les loges de l'opéra. Une jeune fille exulte, des spectateurs hurlent bravo, on entend des sifflets, certains ont la larme à l'oeil. 
Malgré l'interdiction, les flashs des smartphones crépitent et diaprent la salle d'effets stroboscopiques. Une dame en vague équilibre dans l'étroite rangée manque de tomber dans les pommes posées sur leur siège de velours.

Quelle émotion, quelles voix!

 Lui, applaudit d'un geste pesant, un peu
comme une machine à poinçonner, sans réelle conviction. Bien sûr, le spectacle était exceptionnel, les décors remarquables, les artistes formidables mais, l'apothéose sur laquelle il avait tout misé ne s'était pas révélée à lui. Il avait pourtant préparé son coup avec minutie et il avait mis le paquet ; le prix surréaliste des places, le trajet en avion et la nuit à l'hôtel.

 La mine frustre, il se lève, il frotte les épaules de son voisin de devant sans rien dire. Puis, en tirant la moue, il passe les arcades de sortie de l'opéra. La foule s'émeut encore sur le parvis. En gros caractères lumineux LA BOHÈME clignote sporadiquement sur la façade du Teatro San Carlo. Comme souvent à Naples, une forte odeur de poubelles coupe l'envie de flâner dans les rues; la grève des cantonniers dure déjà depuis deux semaines.

 Il rentre à l'hôtel, il avale d'un trait la bouteille de San Pellegrino sortie du mini-bar, se couche, éteint.

 Sa femme devait souvent le secouer de peur qu'il ne ronfle. A chaque spectacle c'était le même rituel. D'abord, une bonne bière au foyer ou  au bistrot le plus proche pour se détendre un peu, puis ils allaient  prendre place. Elle restait debout devant son siège à scruter l'assistance à regarder si elle connaissait quelqu'un. Si tel ou telle avait changé d'ami.es, elle se baissait et glissait à l'oreille de son mari  : " C'est pas vrai ! ils ne sont plus ensemble les Dubois ".
Pendant ce temps, lui se calait dans son fauteuil. Il enlevait discrètement ses chaussures et débarrassait ses poches des clefs, porte-monnaie et de tout ce qui pouvait contrarier son aise.
Enfin, elle s'asseyait à son tour, faisant, s'il y eût lieu, quelques réflexions sur la tenue vestimentaire de ses voisines. La lumière s'éteignait. Elle allongeait le bras sur le genou de son mari et lui prenait la main.
Le rideau s'ouvrait.

 Lui, après quelques minutes fermait les yeux puis attendait. Enfin,il attendait... c'est ce qu'on aurait pu croire en le voyant car, en réalité, dans sa tête, une monstre mise en branle s'était amorcée. Il possédait tout l'art de synchroniser soit le mot de l'acteur, soit la note de  musique ou le choc gracile d'un pas de danse avec l'image pile du film qu'il déroulait dans sa tête ; qui le conduisait tout droit dans les bras de Morphée avec un si bel apaisement et, si instantanément.

 Alors, quand elle sentait pendre sa main ensomnolée, elle le secouait. Quelquefois, de plus en plus souvent, elle s'endormissait également.

 Sa carrière de somnoleur, il l'avait entraînée modestement en assistant à de petits spectacles, aux revues des enfants à l'école, au théâtre amateur où les comédiens sont payés au chapeau, aux enterrements de ceux qui avaient levé le leur, une dernière fois.

 Puis, le somnoleur songea à se lancer dans la catégorie supérieure, celles des spectacles payants. Et cela lui avait convenu ; comme il avait bien dormi à celui du Transsibérien de Blaise Cendrars qui se déroulait dans un autocar à l'arrêt. De même - mais là, en forme olympique  - à celui des tambours du Bronx en juin dernier. Au concert du cors des Alpes en Valais, ses ronflements n'avait perturbé personne, avouons que l'accord était parfait. 

 

 Sa femme disait : "C'est complètement  idiot de payer une entrée pour aller roupiller".
Mais le somnoleur persista et il en vint  à remarquer que plus le spectacle était grandiose servi par les grand artistes, plus son plaisir s'amplifiait et plus l'endormissement était rapide et bienfaisant.

Il commença à dresser des plans, préparer un budget et constituer un bas de laine spécial spectacles car cela coûtait de plus en plus cher. Il choisît des évènements des plus remarquables, à Milan, à Londres, à Bayreuth, à Paris et même à Buenos Air.
A chaque fois il revenait enchanté de ce cher sommeil. 

Sans doute, mais on s'était moqué quand il en avait fait la confidence, qu'il recouvrait sa symbiose avec sa mère lui lisant  des histoires avant le coucher,  lui tordant ensuite le bout du nez en guise d'interrupteur pour éteindre la lumière.
Mais surtout, à chaque fois il avait, comme on regarde un ciel étoilé avec l'impression que l'univers nous appartient, ce sentiment  de voyage dans l'infini où parmi la foule, les plus grands artistes venaient se produire que pour lui, rien que pour lui.

Or, il décida d'un voyage à Naples. On l'avait averti d'un spectacle extraordinaire corroboré par l'avis des critiques unanimes. Sans hésiter il entreprit les réservations pour ce qui devait être un sommet, le must, le Nirvana.

Au Teatro San Carlo, quand il ferme les yeux, et alors qu'il avait bien bu sa bière, rien ne se passe comme d'habitude.
En boucle, il se voit  tourner en rond dans sa chambre d'hôtel où tout est carré. Sur le lit carré, les draps imprégnés d'odeur de poubelle semblent avoir été tendus par une puissante machine carrée. Il pense au moment où il se glissera dedans aplati comme dans un portefeuille en cuir, impuissant, à moitié étouffé tirant de toutes ses forces pour créer du mou et trouver de l'espace.

Il assiste au spectacle de pied en cap sans qu'aucun chanteur ne prenne la peine de jouer que pour lui tout seul, ne serait-ce qu'une minute.
Il s' étonne - car jusqu'à ce jour, il n'en voyait qu'une partie - de la durée d'une oeuvre et découvre que l'on puisse s'y ennuyer par instants. Pourtant, sur scène le beau Rodolfo à la voix de ténor fait trembler l'enceinte du théâtre et enthousiasme l'audience.

Après le triomphe final, le somnoleur, remarque sur le fauteuil devant lui, un être profondément endormi ; c'est certain, dans sa tête se déroule un film avec Rodolfo en pleurs, suant de toutes parts, dégoulinant de mascara,  démangé par sa perruque, criant son désespoir, hurlant, la langue chargée, le menton rosé du rouge à lèvres qui a coulé, oui hurlant, le prénom de son amour fauchée par la tuberculose.

La mine défaite, le somnoleur s'approche de son voisin de spectacle, avec ses mains en forme de machine à poinçonner, il lui triture les épaules pour le réveiller. Il ne dit aucun mot. Il lui impose un clin d'oeil jaloux. 

Pour leur représentation privée, les artistes avait  élu un autre que lui.

L'Orphelin

 Il est bien raide cet escalier qui dégringole comme un torrent de caillasse dans la falaise. Je me pose un instant pour respirer dans un promontoire de cet interminable zig-zag. Il fait chaud, je regarde ma montre, le soleil est à son zénith.

 Les murets alvéolés de  gros cailloux, sont coiffés de dalles plates et forment comme un pupitre de conférence. De cette tribune improvisée, j'entame une tartine comme un élu en campagne mais rapidement je me laisse transporter par le discours silencieux et  bucolique de la côte amalfitaine; lui adjuge tous mes suffrages. A la vue des villages tirés à quatre épingles dans leur écheveau montueux, du golf en forme de croissant qui s'émiette en vaguelettes turquoises, où semblent s'être échoués des canotiers en képi marin, je vote, je cumule, je panache et ne biffe rien.

 Mais, fais attention vieille branche ! Je te préviens, la suite de ce récit risque bien de te déplaire; il ne parle pas de quoi on peut s'emplir mais de quoi on se vide. Tu verras, c'est la caque.

 Des racines s'embusquent dans le maigre crépi du mur sur lequel est gravé, entre un coeur greffé d' Amore mio et une bite taguée de mauvais goût, le chiffre 365. Manifestement, il s'agit du  nombre de marches restantes  jusqu'à la plage. Jusqu'ici, j'en  avais déjà compté cent-douze.

 Une senteur particulière enveloppe tout à coup mon balcon. Une odeur de dedans d'homme. A quelques marches en amont, au nord, hagard, déterminé, les fesses serrées, il déambule dans l'escalier articulé par un.e marionnettiste invisible. Les muscles de son visage sont aspirés, tirés vers l'intérieur. Son regard fixe parait si habité que je peux y reconnaître ses résidents  - mais plutôt leur absence - et présumer de son histoire à lui.

 Mais, vieille branche je te déconseille de poursuivre, cette lecture n'est pas propre. Tu t'en plaindras pas.

 Des tâches brunâtres tapissent ses mollets. Il tient ses mains écartés du corps, les paumes ouvertes vers le soleil. La même couleur de torchis tâche les poches de son short à la hauteur du ceinturon. C'est sûr, cet homme a chié au froc. Il a eu peur.

 En haut de l’escalier, il aura vu ce couloir sinueux sans autre choix que de le suivre et ce dédale habité de solitude. Il aura vu sa vie en fait.Il l'aura vu défiler. Il été pris de vertige, il a eu la chiasse. 

 Il est né au Mozambique, de retour au Portugal - il aura perdu ses copains d'enfance - son père meurt dans un accident dans une mine de wolfram. A quatorze ans, il doit déjà penser à gagner sa vie quand ses deux frères, l'un sorti d'un chou, l'autre livré par une cigogne, orchestrent leur premier areuh areuh.

 

 Il part chez un oncle à Lisbonne qui l'envoie en Suisse. "Chaque mois, n'oublie pas de virer l'argent" lui avait commandé son oncle. Engagé dans une entreprise de transport de fruits et légumes, il finit, après moult chambardements, dans la région de Naples où il trouve de quoi bien gagner sa vie et s'entourer de nombreux amis.

 Il passe devant moi sans détourner les yeux, il continue sa marche excrémentale. Du fonds de son short suinte un rond bouseux. Par les canons, s'échappent des larmes de diarrhée. Toutes les huit neuf marches, une goutte de  fiente s'étale sur le ciment. Je reste niché dans  mon nid d’aigle en compagnie d'un essaim de mouches, observe cette scène merdique  jusqu’au moment où, trop tard, je  ne pourrai voler à aucun secour.

  Peu importe les raisons, tous les membres de sa famille disparaissent les uns après les autres. A part ses frères, mais ils n’ont rien à se dire, il n'a plus personne pour lui rappeler à quoi sert son existence.

 Il arrive sur la plage après quatre cent septante-sept marches, quatre cent septante-sept chances de réinventer sa vie, quatre cent septante-sept excuses pour ne plus y croire.

 Peu importe les raisons, alors que ses affaires marchent moins bien, ses amis ne lui courent plus après. Il reste seul sans personne pour se confier, aimé et être aimé. 

 Une dizaine de vacanciers sont allongés sur leur transat. Il se baisse, ramasse un peu de sable et, comme un gymnaste se poudre de magnésie sans quitter son agrès du regard, il frotte ses jambes maculées de caca. Comme un immigré clandestin qui passe une frontière, il se glisse silencieusement le long  du mur qui conduit à la jetée. Personne ne le remarque. Mais, qui veut bien voir un être marqué du sceau merdeux de la solitude ?

 Il entre dans l'eau ouvrant tout l'espace de ses bras comme un soleil couchant. Bientôt il sera lavé. De tout. Rapidement, les flots recouvrent ses épaules puis sa tête. Une bulle d'air fait remonter quelques gaguelets d'olives verdâtres formant en auréole, les reliefs de sa dernière pizza. Mais que pouvait-il arriver de mieux à cet orphelin qui avait si faim de retrouver sa mer.

 A bout de souffle, j'essaie d'alerter les gens, je dis n'importe quoi qui fasse italien  "Homo acqua rapido, forza". Je lève mon  bâton trouvé dans le sous-bois au début de cette descente aux enfers, et frappe de grands coups dans le sable, hurlant d'impuissance, seul moi aussi dans mon désarroi. Je t'avais averti vieille branche. ll ne fallait pas lire cette histoire, elle est triste à mourir.

Fake News

Et voilà ! Ma jolie camerounaise de femme a fichu le camp avec le secrétaire général de l'UCD. On ne peut pas courir deux lièvres à la fois, je le sais et le répète suffisamment aux enfants. Foutue politique !

  Tout allait si bien, je venais enfin d'éditer mon roman. Les critiques étaient dithyrambiques et il  commençait à s’en vendre par dizaines. J'était fier de le dédicacer chez Pas Yo et chez la Mère Indienne malgré la difficulté de l'exercice pour un néophyte.

Pourquoi a-t-il fallu que je m'engage dans cette bastringue d'élections confédérales ? Même pas en tant que candidat, c'est bien le pire. Je me suis passionné et quand j'ai entendu Greta Garbo parler de la climatisation, cela ne m'a pas laissé de glace et, à fond,  je me suis investi pour la cause. Le matin, je préparais des fiches dans un carton et le soir, j’étais poseur d’affiches dans les districts. Je n'ai plus vu passer le temps ni même contemplé les forêts à leur automne se vêtir d'un costume de  splendeur.

 J'ai négligé ma famille, car les soirs de libre, j'allais assister à des débats où aider à l'organisation de conférences de notre écurie, qu'on reconnaisse et entende nos poulains.

J'ai ouvert des comptes sur les réseaux sociaux et j'ai saoulé tous mes amis, tous les jours, pendant deux mois. A la fin, plus personne ne mettait de pouces bleus, de coeurs rouges, ne serait-ce qu'un smiley de connivence. J'avais cinq minutes ? J'allais faire la maintenance de notre  parc d'affiches que certains adversaires pulvérisaient sans vergogne. Quelques fois, je rencontrais un type - le même que moi mais d'un parti proche - des poches sous yeux, les poches pleines d’attaches colson  qui disaient “vivement qu’ça s’arrête”.  

 Les ventes de mon bouquin se sont effondrées. J' ai écrit à la presse pour un peu de pub mais, nerveux et sans trop de tact,  je me suis pris de bec avec les responsables de la rubrique culturelle. Dans l'élan, je me suis énervé  avec ceux de la rubrique politique qui favorisaient peu le parti et qui ont fini par le snober carrément.

 J'ai été fouiller les sites des candidats concurrents pour leur  trouver des failles ou pour les provoquer. J'ai inventé des théories fumeuses, j'ai publié des photomontages déjantés en réponse à  ceux de l'UCD qui se foutaient de notre pomme. Du coup, j'ai aussi visité les sites des amis de ce parti. J'y ai vu des coffres de voiture plein d'armes à feu, des désespérés habités par la frustration et l'envie de vengeance qui faisaient une généralité de n'importe quel fait divers pourvu qu'un heimatlos en fasse les frais. J'y ai reconnu une troupe armée de fusils et de haine tapie dans l'ombre d'un sous-bois prête à en sortir sous la brume brune quand les circonstances funestes  seraient favorables. J’ai enfin compris pourquoi je m'étais engagé dans cette campagne. J'ai écrit un pamphlet à leur chef qui m'a traité de ver et d'âne. Puis j'ai su que son équipe avait employé mon beau frère black, au noir pour placarder leurs affiches.  

Infusion

 Longtemps, je me suis couché de bonne heure¹. Mais ce soir-là, malgré l'infusion de feuilles de brigadier et baies d'aubépine, je ne parvenais plus à quitter mon tourment. 

 En pleine lecture, engoncé dans mon vieux fauteuil, mes yeux s'étaient bien fermés quelques pingres instants mais rapidement mon âme vénale s'était ressuscitée au souvenir du prix prohibitif de ces quelques grammes de tisane achetée - le matin même - au Marché de Noël. Quel charme devait contenir la tisane de la marchande pour m'enquinauder de la sorte.

 D'entre mes mains, l'ouvrage avait eu le temps de filer, Du côté de chez Swann embrassait le tapis percé à pleine page. Acquis de seconde main, le rappel de son prix de broquante indiqué sur sa jaquette en papier kraft me souffla l’idée d’un sommeil gratuit. Mais d'un geste gauche voulant ramasser le roman tapi, j’ai  renversé ma chère tisane sur le livre. Elle dilua encore le prix déjà atténué  marqué au feutre sur l'ouvrage. Elle trempa aussi, comme elle l'aurait fait d'une madeleine, l'oeuvre de Proust. Qui prit, dans son papier marron, l'allure d'un biscôme.

 Oh ! Celui de mon enfance avec, décoré au sucre glace,  l'effigie de la Grande Fontaine. Ce biscôme qui collait aux dents où qui se désintégrait dans un bol de lait tiède. Quelquefois, ma tante en ramenait de Berne, fourré à la pâte d'amande avec l'ours et l'écusson en couleur. Je le cachais et l'observais plusieurs jours avant de l'entamer ou qu'un de mes frères et soeurs ne découvrit la cachette.

 Frappé d'irrésistibles réminiscences, j'imaginai l'échoppe de la gare tapissée de pain d'épice avec à l'entrée un biscôme plié en deux, énorme et rebondi. Dessus, Hansel et Gretel auraient glacé au sucre bleu ciel et  en large écriture ronde "ouvert toute la nuit". Peut-être seraient-ils encore là; à attendre des gens comme moi, sans us et costume et sans heure non plus.

 Je m'équipai rapidement d’hiver et couru, me sembla-t-il vers la porte.

 

 Dehors, la neige jetée en petits paquets s'étiole dans la rue. Les routes enneigées rendent presque sourd le bruit des voitures qui roulent au ralenti. Sous le halot diffu des décorations de Noël, une famille, traverse le passage clouté de givre. Tous sont équipés de la même écharpe en laine et du même bonnet rouge. Ils chantonnent en choeur, leur vibrato décolle un moelon de glace qui s'était formé sur des lignes de trolleys et qui répand en écho de cristallines harmonies lorsqu'il se brise  sur le trottoir.

 D'autres personnes de toutes provenances marchent d’un bon pas.

-  Vous ne venez pas ?
-  Mais, ou allez-vous ?
-  On va chez Madeleine, bien sûr.

 Et puis là, un jeune  homme en cache-col arc-en-ciel déclare :
- Je vais aussi chez Madeleine.

 Il arrive des gens de gauche comme de droite.
- Où allez-vous comme ça ?
- Mais, chez Madeleine.

 

Effusion

  Même confit d'un certain entourage, l'amertume des instants de solitude garde un goût exquis et irremplaçable. Mais il a fallu que je me retrouve avec cette peste ! L'amie de Raquel dont je ne me débarrasserai sans doute jamais. Immortelle comme la mauvaise herbe lorsqu'elle s'imagine Immortels en tenue d' académie, prompte à mille conseils avec sa façon si cassante de les prodiguer.
   Je ne lui avais rien dit, mais elle avait trouvé mon livre à la Méridienne et voulait qu'on en parle : 
   -Absolument, avait-elle dit.

  Si au moins j'avais pu apercevoir son véhicule - une fourgonnette défoncée - dans les environs, j'aurais attendu dehors caché sous le mélèze, qu'elle file. A cause de la neige, elle a certainement dû parquer à la place du Bois, un peu plus loin.
  J’avais les bras chargés de commis, pleins de bonnes petites choses à manger, entre autre, des spécialités italiennes et une demi-bouteille de Pedro Ximenez Tradicion 2011 pour le dessert. Bref, de quoi faire le fou-fou quand on se retrouve seul pour passer le réveillon. Raquel se trouvait à Madère, notre île. Je devais la rejoindre mais des fuites d'eau sur le toit de la maison avaient fait partir le plan en couilles.
   L'autre, la linotte,  faisait le pied de  grue  sur le pas de porte appuyant sporadiquement  sur le bouton de sonnette. J'avais lu la veille mon horoscope, il conseillait  de fuir les personnes toxiques, mais quand elles nous courent après c'est plus compliqué. 
   J'ai cru m'en sortir avec un bobard.
  -Je.. je suis désolé, mais Raquel n'est pas là et j'attends des amis.
   Les mains prises par les cabas, j'ai lancé la jambe vers la porte et d'un geste souple du pied abaissé la poignée - chez nous, on ne ferme jamais à clé - , ce fut un mauvais réflexe car la furieuse était déjà à l'intérieur.
    -Juste un verre alors !
  J'ai planqué rapidement ma demi-bouteille de Pedro Ximenez Tradicion ; avec la moitié d'une demi, l'année aurait trop mal fini. Et sorti du frigo une bouteille de Mauler brut ; une demi brut avec cette greiche fera l'affaire. Et également quelques amuse-bouches.

  On a parlé de tout et de rien. Plus exactement,  c'est elle qui parlait. Le sourcil cerné de  ténèbres, la bouche circonflexée, les bras croisés en position d'attente, j'appréhendais l'instant du choc ou elle révélerait ses vérités au sujet de mon livre. Réfugié dans ma bulle, je comptais en verres, les morceaux de flûte de Mauler pour amorcer une détente. Contre toute attente, elle tendit vers moi ses chandeliers; d’inquisitives pupilles qui rendirent coupable  d'illumination mon visage jusque-là ombrageux. Au lieu de la pluie et du beau temps, de l'hiver et bientôt du sacre du printemps, elle voulait en fait me parler de son automne à elle, de l'effeuillage d'une femme qui n'a plus le temps. 
  De l'autre côté de la fenêtre quelques tatouillards s'agitaient paisiblement.
    - Je pensais que tu voulais parler de mon livre, il vaut mieux que tu t'en ailles maintenant.
   Elle se cabra, laissa tomber sa nuque en arrière et releva ses cheveux du plat de la main. Elle se lança dans un fleuve de paroles grossi  par des affluents oiseux.
   Exaltée, au galop sur un cheval imaginaire, le vent dans les cheveux, la poitrine ouverte, elle se découvrit presque complètement restant habillée uniquement  de quelques non-dits. En réalité, elle caressait un désir jusque là inavoué et le découvrir m'ébranla un peu.

 

Confusion

  C’est bien cela, sortir du McDo avec l'impression d'avoir encore faim. On se demande alors si au lieu d’avoir mangé vraiment, on n'avait pas plutôt sucé une éponge. Et puis, il y a aussi cette vague honte d'avoir, jadis, vendu à ses propres enfants ce lupanar de la malbouffe comme un jardin extraordinaire. 

  Ce jour-là, il ne restait qu'une table libre. Cela ne me pardonne pas, mais visiblement dans cette cambuse, je n'aurais pas été le seul parent à avoir sombré dans la facilité et trompé l'innocence de mes rejetons.

  J'en étais  à compter les cases noires du mot croisé. Treize pour une grille de 10 sur 10, c'est un camouflet ! Un bon carré devrait en compter neuf voire dix au maximum.

-Je peux m'asseoir ?

Le type n'était ni gros ni maigre mais d'allure soignée, une soixantaine d'années. J'ai cru reconnaître son visage. Mais je crois, c'était parce qu'il ressemblait tant à celui de Monsieur tout le monde.

  Pour raison de grève, le train de Lyon avait pris du retard. Olivia avait laconiquement  résumé la situation par SMS : " Delayed ". 
Me trouvant déjà à la gare pour l'attendre, j'avais en gros une bonne heure à tuer. Sur un coin de bar du McDonald ouvert, j'avais repéré un canard fermé. Résoudre le sudoku du journal, s'il était de niveau 4/4, m'occuperai un bon moment, puis il y aurait le mot croisé. 

Le journal sentait la frite froide. À la page des jeux, quelqu'un avait déjà croisé les mots et oint la grille en lettres grasses. Le sudoku, un modeste niveau 1/4 me prit deux minutes. Heureusement, aller emprunter un stylo à la caisse, souffler plusieurs fois sur la pointe et labourer la feuille de chou pour y semer un peu d'encre permit de gagner douze minutes.

  Quand ce type est arrivé avec un plateau dans les bras, j'ai plié le journal et fait un peu le ménage.
-Oui, oui, installez-vous.

  Je me réjouis; quelqu'un pour faire la discussion, ça va aider à passer le temps. Je lui tendis la ménagère.
-Sel, poivre ?

  Rien, pas un mot. Il était venu bouffer des nuggets, c'est tout.

  Un peu vexé, j'ai jeté un œil furtif à ma Longines. "Pftt, encore 35 minutes". Et puis, j'ai cherché du regard une horloge murale qui pourrait certifier que ma Longines retarde. Ce dont, au fond de moi, je doutais vraiment.

 -Savez-vous que, là où vous regardez, à l'époque où cet établissement s'appelait buffet de la gare, il y avait une sorte d'alcôve. Sur son fronton, on pouvait lire: "Bois ce vin qui, comme la rose a si peu de temps à vivre". Une citation de Racine ou de Corneille je ne m'en souviens plus bien.

  Je fut surpris que de par la gorge de mon voisin, je puisse entendre un autre son que celui de la déglutition. Une voix pointue, légèrement rauque;  émise, sans doute, par des cordes vocales passées à tabac par un tirailleur invétéré. Il lapa son coca.

 J'imaginai une nouvelle maxime McDonalesque et crus malin d'énoncer

-Aujourd'hui, on écrirait : "Bois ce coca qui, comme la frite réduit  ton temps à vivre". -Amusant, mais ce n'est plus du Corneille, c'est du  corbeau, pérora-t-il, la bouche en cul de poule. La discussion n’allait pas s'envoler. Son commentaire déclencha sur mes lèvres  un rictus qu'il dut remarquer. Il s'excusa.

-Ne le prenez pas mal, j’ai  trop de choses dans la tête en ce moment. 

  Avec son index, il épongea sa bouche à leurs commissures. Puis avec le majeur, il balaya sa paupière d'un geste délicat. Ensuite, il se mit à parler, à dire plus exactement. Décidément, je sortirais de ce McDo ébranlé. Je n'avais encore jamais goûté à la sapidité d'une telle tartine; celle qui allait suivre.

 -Ces temps, dit-il, ma vie est coupée en deux moitiés. La première est en voyage, mais par bonheur, elle revient tout à l’heure par le train. Et la seconde, je la passe à attendre et à lire aussi; un peu tout ce qui me passe sous les yeux.

-Tenez, aujourd'hui je suis tombé sur un extrait de la bible, le  Cantique des Cantiques où l'amour charnel, sa flamme du moins, est entretenue dans une confusion polymorphique troublante. Les amants sont des êtres mi-homme, mi-rivière, mi-femme, mi-gazelle et quand ils s'abandonnent l'un à l'autre, ils deviennent un pays.
 

Le long Gris

  Heureusement, le Bernard, il a trouvé un truc pour couper court à ces tracasseries et du même coup prendre du bon temps. Il s’organise des balades. Il oriente son vélo d'appartement devant la fenêtre et pédale tranquillement une petite heure en admirant le paysage qui défile dans sa tête. 

  Pour changer d'horizon, chaque jour, le Bernard fait pivoter son vélo d'un empan. Avant le départ, il enfile son maillot Ricola et son short un peu usé. Il ingurgite une bonne quantité de sirop de sureau confectionné par Gina et mâche consciencieusement deux trois leckerlis maison aromatisés au miel du voisin. Puis, il ouvre la fenêtre. Il aspire, inspire, renifle  quelques bouffées d'air vivifiant et met en branle le pédalier de sa machine. Invariablement un claquement de porte se fait alors entendre; c'est Gina qui change de pièce "Ca va de nouveau sentir la transpi dans tout le salon".

  Le Bernard, ça le fait rire.  "Il m' semble que pareille effluve la gênait moins au temps pas si vieux où on se refilait nos virus". Ainsi, Bernard, le sourire aux lèvres, chaque jour, s'en va par monts et vaux se régaler du paysage jurassien.

  Il contourne quelques taupinières durcies par le froid. Des moineaux de printemps chantent dans le sorbier qui, à cause du frais du fond de l'air, refuse de chatonner. Il grimpe la petite colline en direction du bosquet derrière la ligne de chemin de fer.

 Deux milans s'amusent à chercher des courants ascendants et dans le ciel, écrivent leur nom royal en larges couronnes planantes. De ce côté, le paysan a puriné le champ. "Ca va salir mon vélo". Puis, il rejoint son coin à morilles qu'il se donne beaucoup de peine à ne point divulguer. "Avec cette bise, fait trop sec pour une poussée". Un peu plus loin, il s’approche d’un petit plateau tapissé de jonquilles. "Je vais en ramener un bouquet à Gina".

  Bernard, lâche les pédales, s’arrête et prend un peu de sirop. Il est coupé dans son geste par ce qu’il voit. Vers le mur en pierres sèches, derrière la haie de noisetiers, il aperçoit un long gris. Il connaît cette silhouette particulière bien qu’il n’en ait  jamais croisé. Sans doute, trop absorbé à planer avec les milans, Bernard ne l'avait pas  vu venir.

  Le long gris suit maintenant le mur, c’est étonnant ce n'est pas un passage habituel. Il disparaît derrière les branchages plus épais puis réapparaît quelques instants plus tard. On dirait qu'il s'arrête, qu’il observe, puis il allonge à nouveau le pas. On ne le voit plus. Oui, oui, il est là tout à gauche, un peu comme un échassier qui hoche du cou à chaque pas.

 

  Il a passé le champ de vision de Bernard. Celui-ci doit descendre du vélo et le faire pivoter d'un empan. Tout le sirop qu'il a bu commence à lui peser  sur la vessie.

  Le long gris se recroqueville, semble humer les lieux, se relève et change de cap. Il est maintenant à découvert au milieu du pré, il se dirige vers le coin à jonquilles. Il devra sauter le mur. Bernard a vraiment besoin d'aller pisser. Il calcule que si la commission lui prend quarante secondes, le long gris se trouvera à deux encablures de la maison des Hugoniot, encore en zone découverte quand il reviendra. S’il n'avait pas pu voir d'où il venait, il voulait absolument savoir où il allait. Bernard se dépêche; trop sûrement !
En a-t-il  laissé quelques gouttes pour le caleçon, en tout cas il s'exhale subitement des vapeurs  des asperges du midi dans les parages.

"Il est où, bon sang de bois ?". Bernard ne le voit plus, énervé, il déplace son vélo d'un empan dans l'autre direction. Il s'excite, se penche à la fenêtre, toujours rien. Il appelle Gina. "Il était là, j'te jure, ça s’envole pourtant pas ce genre d’oiseau".

-  - Calme-toi Bernard, puis va prendre une douche, ça fouette le long gris qui a bouffé de l'asperge par ici. Elle avait déjà compris.

  Derrière le rideau de douche, l’eau jaillit du pommeau comme autant de remembrances. Bernard se souvient. "Il y a quarante ans de cela, je devais en avoir dix-sept quand je suis parti. Mon père m’avait foutu une de ces détrempées. Ca me revient comme si j’y étais. Je suis revenu trois jours plus tard, j’ai rôdé le long du mur, je suis resté blotti derrière les noisetiers pour dissimuler ma grande silhouette et observé la maison de loin. Je portais cette jaquette grise en laine détendue jusqu'aux fesses. J'avais pu voir ma mère qui sarclait le potager, qui soupirait entre deux rangées d'oignons. J'ai hésité longuement. Alors, je suis allé sur la route cantonale et tendu le pouce. Une voiture s'est arrêtée pour un voyage qui a duré sept ans. Aucun échange, aucune nouvelle pendant toute cette longue transhumance".

 Ce jour-là, son père avait dit, en appuyant lourdement sur le mot "pourtant" avec son accent neuchâtelois mais aussi le ton délétère de la morale, qui avait résonné comme un cri de corbeau ; son père avait dit, équipé de ses bottes d'écurie prêtes au coup de pied au cul; son père avait dit lorsqu'il les  surprit au bûcher, Gina et lui,  en train de s'embrasser; son père avait dit comme on veut se débarrasser d'un chien "Je t'avais pourtant bien dit qu'elle reste chez elle, cette macaroni, elle a la rage".

Le vieux Tiba

 Son grand-père le faisait déjà. Dès que le facteur arrivait, quitte à tout lâcher ou à bousculer ceux qui se trouvaient là, il se précipitait à la page des morts. Son père, amusé par la scène ne savait pas que trente ans plus tard lui aussi se jetterait sur le journal tout aussi voracement pour la même raison.

 Et bien, le Marcel, le petit-fils a hérité des mêmes gènes, bien que, avec sa jambe raide, il courra moins vite que ses aïeux.

 Marcel est accoudé à la table de cuisine, sur son gros nez couvert de points noirs, il a vissé ses lorgnons réparés avec du scotch. A travers les verres maculés de gras et de poussière, en tordant la tête pour échapper aux reflets du soleil qui pénètrent le guichet, Marcel entame son morceau de lecture. Il se passe les mains sur la poitrine en s'essuyant les doigts, se lèche les lèvres et fait un bruit bizarre avec sa bouche.

— Voyons, voyons.

Il feuillette rapidement l'Arcinfo, passe la page du mot-croisé. Il relève le coin supérieur du journal.

— De bleu, y'en a douze aujourd'hui. Bon, y viennent presque tous du Bas. Pas étonnant avec la vie qu'ils mènent l'en-bas. Avec leur pinard, c'est d'jà étonnant qu'ils se raidissent pas avant.

 Que des inconnus. Et, d'un coup, le Marcel s'étouffe à moitié.

— De dieu, l'Fernand.

 En bas de page, cadré dans une épaisse bordure noire, surmonté d'un verset énigmatique, il reconnaît le nom d'une vieille connaissance.

Son épouse Marguerite, Tiba,
Ses enfants Tobias, Clara ……
….ont le triste devoir….

Marcel relève sa casquette par la visière, se gratte le front avec le petit doigt.

— Tiba ? Ch'avais pas qu'il avait un chien.

 Marcel n'en revient pas, il relit encore. Qu'on puisse aligner épouse et chien au même niveau sur la même ligne, avant les enfants de surcroît, l'éberlue sérieusement.

— N'importe quoi ! Y savent lire mai'nant les chiens ?

 Le mercredi suivant, le 27 mars 2019 exactement, a lieu la cérémonie au centre funéraire. Il y a peu de monde, une quinzaine de personnes. Le pasteur entame son hommage en commentant l'impressionnante décoration Art Nouveau qui habille et qui habite ce joyau de la ville de La Chaux-de-Fonds.

— Fernand, notre frère qui aimait tant les belles choses, sans doute d'ici, de cet écrin d'Art Nouveau, rejoindra-t-il le ciel et son œuvre d'Art Renouveau.

 Puis, il insiste lourdement sur les affres de l'enfer pour ceux qui ne respecteraient pas le contrat soi-disant conclu tacitement avec Dieu le Père. Enfin, il évoque rapidement la vie de Fernand et de ses vicissitudes.

 Marcel affublé de son plus beau costume baille un peu, fatigué de ces bondieuseries même s'il lui arrive régulièrement de prier ; à l'abri des regards.

 Au maigre apéritif qui suit, quelques biscuits Tuc, trois bouteilles de Grand-Palais à 3,50 et des gobelets de plastique encore emballés dans leur sachet. Marcel tire sa patte raide, solennellement il s'approche de Marguerite et la couvre de ses doléances.

Ils discutent un brin.

— Ch'avais pas que vous aviez un chien.

— Un chien ? Mais nous n'avons jamais eu de chien.

— Mais j'ai bien lu Tiba sur le faire part, chuis pas fou, j'ai même r'lu une seconde fois, des fois que j'me j'sr'ais trompé.

 Marguerite engage un sourire mystérieux, mais en raison des circonstances funèbres, elle se ravise.

— Écoute Marcel, demain matin, viens boire le café à la maison, on parlera du bon vieux temps et je t'expliquerais tout.

 Marcel, un peu décontenancé, engloutit un petit Tuc qui se désintègre en farine au fond de sa gorge. Pour faire passer, il se verse un gobelet de vin rouge. Le plastique mou s'écrase quand il l'empoigne, se fend et s'étiole comme une marguerite.

— Merd' mon beau costume. Et pis, c'te piquette on dirait du Neuch.

 Le jeudi, Marcel sonne à la porte du petit immeuble à la rue de l'Industrie. Marguerite le reçoit, assez détendue. Un chat gris se glisse dans l'ouverture de la porte. Pas de niche ni de chien.

 Le hall d'entrée est imprégné de tristesse, des chrysanthèmes assoiffées baissent la tête. Une forte odeur de thuyas émane d'une couronne où est écrit en lettres d'or, sur le ruban bigarré : à Nan-Nan.

 Le salon semble plus joyeux. Le pasteur, qui avait rapporté dans son discours que Nan-Nan aimait les jolies choses avait omis de préciser qu'il s'agissait surtout de bibelots rapportés de vacances. La pièce est complètement remplie d'étagères, de napperons fait au crochet, de souvenirs. La totale, de la boule avec la tour Eiffel sous la neige, à la miniature du château du facteur Cheval en coquillage en passant par un lot d'assiettes émaillées où figurent, enfouis sous un lit de roses, des armaillis en costume.

 Marcel se pince le cou, dubitatif. Ben si c'est d'ja comme ça ici-bas, j'me d'mande bien comment ça s'ra là-haut pour not' Nan-Nan.

 Sur la table, un carton plein de photos et de lettres de condoléances qui rappelle le deuil. Une grosse horloge neuchâteloise bat la seconde. Un tableau brodé au point de croix représentant les glaneuses de Millet parachève à ravir l'agencement de la pièce.

 — Allons à la cuisine, comme tu peux t'en rendre compte, ici Fernand est encore trop présent.

 La cuisine fraîchement rénovée est fraîche et claire et sent bon le Carolin aux bourgeons de sapin — le détergent — acheté à Morteau. Une enveloppe titrée 'Testament' est appuyée contre la corbeille à fruits où un citron tout seul finit de s'assécher. Une mouche se pose sur la table.

 — Je passe mon temps assise ici depuis l'accident. Tu vois, on venait de finir les travaux. Tu ne remarques rien ?

 Marcel n'y comprend plus rien et ça mouline dans sa tête. Gêné, il se cure le dessous d'un ongle noir avec celui du pouce. La mouche est partie. Il reprend de l'assurance et dit « Vas-y, raconte moi ».

 C'est autour de Marguerite d'adopter un comportement étrange. Elle joint ses mains, les porte au creux de sa robe sur les cuisses, elle avale une grosse bouffée d'air. Puis, comme si elle allait exploser, elle se met à crier en relevant les bras vers le visage.

— Il a pété, il y a de l'eau partout, vite, vite.

 Elle imitait en fait, l'effarement de sa mère, quand à l'époque, elle découvrit que la chaudière s'était fissurée. Marcel, surpris par la mise en scène manque de s'effondrer de sa chaise. En se retenant à la table, il remarque — sûrement ce quelque chose auquel Marguerite avait fait allusion — la chaudière, toute neuve. Elle est parée de la marque Tiba.

 Les deux familles qui vivaient déjà dans ce petit immeuble à la rue de l'Industrie quand l'événement se produisit, se levèrent d'un bond pour se précipiter devant le Tiba, anéantis comme s'ils se trouvaient dans une ville bombardée. Sauf Tobias que personne n'arrivait à réveiller. Dehors, cette nuit là, le thermomètre indiquait −15 degrés.

 Il a fallu s'organiser pour une bonne semaine en attendant que le spécialiste de chez Tiba puisse venir souder la cuve. Il fut décidé qu'une partie de l'appartement du bas servirait de lieu de vie dans la journée. Et la nuit, que tous dormiraient au grand salon du haut, en tout cas pendant la période de cramine. Tobias, lui, a voulu rester dans sa chambre, les lèvres gercées, à crever de froid.

 Quand le monteur de chez Tiba repartit tout fier du succès de son intervention, quelque chose avait changé à la rue de l'Industrie. Le froid avait rapproché des corps, les gelées avait rapproché des cœurs. Marguerite et Fernand s'étaient embrasés, Marguerite et Fernand s'étaient embrassés. Bien plus tard, après le mariage, le couple reprit l'appartement du bas.

 Un soir d'hiver, Fernand était bouillant et Marguerite fiévreuse. Pris de fureur et dénudé de patience, il lui avait déchiré la robe, et elle, déshabillée de gênes préludant son corps à toutes les passions, s'était offerte à ce qui voulait bien poindre. Le Tiba avait fait glou-glou. Ce fut un garçon appelé Tobias.

 Le Tiba servait surtout l'hiver, mais restait utile pour une chlampée aux entre-saisons. En été, Marguerite, mais aussi Fernand qui aimait faire la popote l'allumait volontiers en guise de cuisinière. Ils adoraient entendre le frémissement des oignons dans le beurre, sentir la vapeur des haricots verts aromatisés de sarriette et écouter le couvercle qui tremblait sur la marmite annonçant la meilleure des purées de pommes de terre.

 Un jour, Tobias alors ado, annonça qu'il ne supportait plus de vivre dans un musée, dans un asile où l'on préfère son fourneau à ses propres enfants et que, pour au moins ne pas ressembler à son père, il deviendra frigoriste. Il avait claqué la porte avec une telle violence qu'une grosse bûche en travers de la chaudière se dégagea, produisant un fort dégazage qui souleva la bouche du clapet du Tiba qui sembla dire un mot d'adieu.

 Plus tard encore, alors que Clara préparait du caramel sur la plaque du Tiba, sa mère remarqua un petit ventre, un ventre gros.

— Je suis enceinte Maman, je ne sais pas quoi faire, il n'y aura pas de père.

 Marguerite avait pris sa fille dans ses bras.

— Ne t'en fais pas, nous nous en occuperons avec toi. Tant pis pour les ragots.

 Les embrassades, les accolades avaient duré si longtemps, que le caramel avait fini par cramer émanant dans la pièce une odeur de sucre brûlé qui persista pendant deux semaines. Ce fut une fille, appelée Caramelle.

 Il n'y a pas si longtemps, Clara a rencontré un type bien, elle est partie avec lui en Belgique d'où il est originaire. Pour l'occasion le Tiba a servi une dernière fois. Moules frites pour tout le monde.

 Puis, le Tiba a recommencé à avoir des fuites, mais ce n'était plus réparable. Alors il a fallu le remplacer. C'est à cette occasion que la cuisine fut rénovée. C'est Fernand qui a démonté le Tiba. Ça lui a pris trois jours pour le desceller et détacher la tuyauterie. Puis il a fallu emprunter une remorque pour l'amener à la ferraille.

 Quand la grue, comme une main géante a agrippé le Tiba, l'a élevé vers le ciel comme un fétu de paille, l'a lâché dans le vide comme un caca de nez et qu'il s'est fracassé sur la monstrueuse montagne de fer comme un bibelot qui n'aurait servi à rien, Fernand a eu un pincement au cœur — oui, oui c'est fleur bleue — mais une larme s'est échappée de ses paupières.

— Bordel ! La clé, j'ai oublié d'enlever la clé.

 Fernand s'élance dans la montagne de ferraille. Il escalade frigos, cuisinières, enfin à grand peine, à bout de souffle il atteint le Tiba, « je l'ai, je l'ai ». En bas, les employés s'affolent, ils crient, ils gueulent, ils ordonnent : descendez immédiatement, c'est trop dangereux.

 Au même moment une trancheuse à viande se met à dégringoler. Elle percute violemment le Tiba qui titube, puis se décroche. Fernand, qui avait dû lâcher prise, roule dans la ferraille emmenant avec lui tubulure, boîtier en fer, machines en fonte dans un vacarme assourdissant. A peine se retrouve-t-il au sol que le Tiba s'abat sur son corps déjà recroquevillé protégeant dans sa main une clé.

 A ce moment de l'histoire, Marcel est bouche bée. Après un instant il dit :

— De diou, t'a mis l'nom d'l'assassin sur l'faire part.

 Marguerite lève l'enveloppe calée à la corbeille à fruits, lui impulse un léger tremblement comme à un éventail.

— Je ne connaissais pas l'existence de cette clé, je l'ai apprise en lisant ceci.

 Dans le coffre, dont j'ignorais l'existence, j'ai trouvé une liasse de billets de milles francs, quelques documents et photos, mais surtout une lettre qui m'était destinée.

— Marcel, on ne se connaît pas très bien, mais tu voyais souvent Fernand. S'il te plaît, lis moi cette lettre j'en ai besoin après tout ce temps et je n'ai trouvé personne à qui j'aurais osé le demander.

 Marcel, le regard en biais, observe Marguerite, ses yeux sont rouges. Il enfile des lunettes tenues par un scotch. Il déplie la lettre où les mots s'alignent d'une écriture simple aux hampes légères mais aux jambages gras et prononcés. Et d'une voix hésitante...

… tu te rappelles ma Guerite, comme on était bien dans notre cuisine, avec le Tiba qui a fait nous connaître, qui a fait nous aimer, qui crépitait, qui nous observait quand on était fous et fiévreux. Qu'aurais-je été sans toi ? De quelle vie aurais-je dû me contenter sans tout ce que tu as su m'apporter….

— J'peux plus, excuse, mais c'est trop… c'est vot'vie, quoi.

— Je comprends, c'est ma faute, j'aurais pas dû. Je me sens si démunie.

 Tremblante, elle laisse s'échapper des mots que jamais elle n'aurait cru dire un jour.

— Tu sais Marcel, si j'ai fait marquer Tiba sur le faire part, c'est parce que, au Fernand, je n'ai jamais été foutue de lui dire je t'aime.

 En posant la lettre d'un geste de semeur de graine, Marcel a le temps de guigner le post-scriptum.

PS : Sous la cassette à cendres du Tiba, j'ai caché une clé qui ouvre un coffre derrière les glaneuses au salon.

— T'en fais pas Marcel, je vais m'en remettre, je vais aller chercher quelque chose.

 Marguerite revient du salon avec une bouteille et deux verres généreusement kitsch, gravés d'un court texte : à Nan-Nan pour tes 58 ans. La mouche est revenue se poser sur la table.

— Allez, à la vie !

 A la vie, il est vraiment fameux ce Pinot noir de Neuchâtel, du 61.