PascalF Kaufmann



Collombin

Go. Il s'élance, il fonce; grognent ses spatules,
Elles volent sur les bosses folles de Kitzbühel
 
Ses carres fendent, exorcisent la piste trafollée
Que hier encore, le ratrac avait pourtant damnée.

Et le Bagnard menotté à ses lattes
Trouve des clés dans des figures d'  acrobate.

Dessous ses skis, le fart flirt avec la Streif
Et comme un Fendant, avale les reliefs

La Colombe déjà vers la porte d'arrivée
Pinçant dans son bec un brin de laurier

Le Pod

Au juste, de quoi je parle
De choses suspensives
D’avenues et autres dédales
De rues, de perspectives

Ce n’est pas que par ma cuite
Que là au fonds, je vois un point
Où convergent, soumises, des fuites
A l'image des branches du sapin

Brut et net, sans Lac, sans mascara
Réaligne ses traits, oublie ses lundi bleus
La ville s’inonde non pas de ru mais de Râ
La lumière s’invite et étire les ruelles du lieu

Ces rues, des portées musicales
Où se greffent des paroles insoumises
Se jouant des contingences cadastrales
Des rues, un pod, une perspective

Le Corbeau et le Festival

Maître Corbeau, sur un arbre perché
Se pâmait à son avantage.
Un peu plus tard, par des bruits dérangés
S'en vint sur les lieux du tapage

Ah ! les lourds, pensa le corbeau
Côa, côa  fît-il en gonflant du jabot
Car jamais tel remue-ménage
Troublât la vie de ce village

Puis le rideau tombât comme une robe de soie
Un clavier de piano sur lequel dansent des doigts
D'une chanteuse, sa belle voix
Portât l'extase vers le corbeau pantois

Le public en folie sous les projecteurs
Criât hourra d'une telle ferveur
Que l'oiseau conquis fît son coming out
Oui, cela vaut bien un hommage sans doute

Et Corbeau, Corbak devenu
Donnât son nom  au festival de la Chaux Du

Humagne Blanche

Que savais-je ma vigne,
ce jour d'octobre où poussait ce pampre d'une vendange de hasard ?

Pourtant je sentais déjà, Humagne blanche,
tes forts ceps soudrent la force et le fer dans ce jus,
qui sous ma foulée allaient porter vaillance à mon accouchée.